à tous les Chemins des Dames
et à leurs enfants

Préfères-tu

Préfères-tu l’armée de l’ombre ou de la lumière ?
_ Je n’aime pas la guerre.
Dans les roseaux du printemps
Où fraient
Fragiles
Les anguilles
Il y a des lumières d’ombre
Des ombres de lumière.
_ Je n’aime pas la guerre.
La lumière meurt au gré de mon corps.
Je m’en souviens encore.
Son enterrement
N’est qu’un fleuve qui n’a plus de chemin.
Mais il a un pont pour la mort.
Elle passe avec les anguilles et le temps.
L’aveugle
Est-ce lui qui voit toujours plus loin ?
Je ne vois plus le printemps.

Septembre-Octobre 1999