Un lit d’hôpital.
Une robe à fleurs.
Le printemps a honte.
Il ne sait comment il a pu fleurir.
Les jambes sont coupées.
Quel printemps pourrait les remplacer ?
Ne cherchez pas.
Demain
Le printemps s’apercevra qu’on a coupé ses arbres
Et qu’il ne peut plus avancer.

20 Novembre 1999